Selecciones regionales

Con todo desparpajo, sin alterar el timbre de la voz, el entrenador vasco Javier Clemente ha declarado que lo <<normal>> es que la selección de Euzkadi juegue partidos internacionales. Por lo visto, lo <<anormal>> es lo que sucede ahora. Clemente no se planea la necesidad de una Liga vasca, que dependería de una Federación vasca, como sucede en el Reino Unido, donde galeses, escoceses e irlandeses del norte juegan como entidades nacionales, previa la existencia de una Liga propia, etéctera, y según una carta especial otorgada al Reino Unido por su condición de pionero  del invento, que se encontró “de facto” con cuatro federaciones.

Aquí nadie se plantea la necesidad de los torneos  “ad intra muros”; es más, llegado el momento, dirán que lo” normal” es que los equipos vascos (o los catalanes) jueguen la Liga española y si ustedes se ponen nerviosos, como estamos todos en el espacio común europeo, podremos optar también por inscribirnos en la Liga francesa, como el Mónaco. A lo que pusilánimes dirán que “Eso no, que lo del equipo vasco puede ser así, poro que “a nuestro Barça (¿de quién?), que no nos lo quiten”, mientras Carod Rovira se desternilla de la risa ante las “cosas” de los pardillos españoles”. Cosas veredes, Mío Cid.

 

MIGUEL GARCÍA-POSADA

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37 comentarios

  1. El fútbol se inventó para que tontos como Segurola llegasen a jefes de la cosa cultural en El Pis.

  2. Caballero Bonald. El peor poeta de la Generación del 50. Pero como todos los poetas de esa generación están muertos, menos Caballero Bonald, a éste le dedican todos los honores. De prosa narrativa tan ridícula como su dicción, a fuer de rebuscada y redicha, es un hecho que las novelas de Bonald no tienen público. Uno cree que la diferencia entre el señorito andalú Caballero Bonald y el señorito andalú Antonio Burgos estriba en que el primero ha leído a Faulkner y el segundo sólo ha leído a Pemán. Pero la añejura es la misma. Sabiendo como saben los críticos patrios que nadie leerá las novelas de Caballero Bonald ni sus poemas dentro de veinte años, no se explica uno que jaleen tanto al jerezano, el cual no llega ni a hasedor de juegos de palabras. Hace unos días los tontos de El Pis sacaron a Caballero Bonald como se saca un traje viejo para airearlo un poco y volver a guardarlo. Dijo el jerezano: todo ha ido a peor desde la caída del Muro de Berlín. Qué necio. Lo único que ha ido a peor desde entonces es la estolidez ufana, pavorrealesca, de Caballero Bonald, a quien espero jamás le concedan el Cervantes.

  3. Disculpe usted,don Miguel,mi disgresiòn anterior que compensaré de inmediato con un anàlisis intensivo y extensivo,zzzzzzzzzzzzzzzzz,de lo que usted a vuelapluma insinùa.

    Porque loque es cierto es que ha calado en todo el socialismo la pomposa propuesta de revisión constitucional y estatutaria, que si no es ahora serà dentro de cuatro años, en la que se dé cobijo al relajamiento asimétrico de los vínculos que vertebran la naciòn española: hacienda, selecciones deportivas, justicia, acervo lingüístico común, representación exterior, etc.

    La terminología empleada por los revisionistas, plagiada de los modelos de la DATAR francesa, deviene completamente vacua en la práctica al plantearse como simple cas d’école. No conozco economía nacional en red, y todas en ella están, cuyos nodos ocupen la misma jerarquía, situación fácilmente explicable desde la ciencia de la “Spatial Economy” y constatada empíricamente por la ley de Zipf. La localización concentrada de actividades económicas genera disfuncionalidades territoriales que sólo en parte son susceptibles de paliarse gracias a la capacidad redistributiva organizada a partir del corazón del Estado; es lo que conocemos, por oposición a la degeneración tribal, como solidaridad interterritorial, que desaparece o resquebraja en cuanto la concepción del Estado se torna asimétrica. Lo de las selecciones es parte del problem que, de llevarse a buen término, serà elverdadero problema. Ya se ha explicado y demostrado, por activa y por pasiva, que en las economías autonómicamente policentradas el asunto crucial no es la descentralización, sino la compatibilidad sinérgica del entramado reticular, en normas y decisiones, y la desconcentración cuando las desexternalidades dominan a las externalidades virtuosas. A pesar del intervencionismo, o precisamente por su causa, la Generalitat es incapaz de conformar una verdadera metrópoli centrada en Barcelona mientras que Madrid, armando menos barullo, lleva camino de convertirse en la tercera de Europa. Afortunadamente, ya que, hasta la fecha, la CA madrileña ha contribuido sin rechistar, por encima de cualquier otra región, a la cohesión de la urdimbre económica española. Permitiéndose Ruiz-Gallardón, por encima, el supremo lujo de poner en marcha la primera ley que cede competencias regionales a los municipios.Frente a esta pérdida de hegemonìa econòmica, que el Pais Vasco y Cataluña habìan conseguido con el franquismo, recurren ahora al señuelo del deporte para ahormar al pueblo en una guerra de hooligangs contra el invasor español.

    El órdago de los revisionistas constitucionales y su forma de envidar deja un regusto de juego sucio, de asimetría de derechos de los jugadores y de manipulación a conveniencia de las normas del juego democrático. Es absolutamente intolerable , pongamos por caso, que los diputados del PSC, CiU y ERC en las Cortes puedan intervenir en la vida política española forzando una revisión constitucional que otorgara a Cataluña el autogobierno completo, incluidas las selecciones deportivas nacionales -¿en base a qué asimétrico privilegio?- y sin embargo los diputados de otras regiones queden excluidos de la política catalana y vasca, sabedores de los desbordamientos y externalidades negativas que puede generar para el resto: la nación-estado (mejor, la Europa de nuestros días) es como la tela de araña, o los sistemas input-output, cuando se tira de un hilo todo se mueve.

  4. No le falta algo de razòn al socialdemòcrata Adrede en lo que plantea si bien es cierto que ello no lo salvarà del paredòn, habida cuenta que su colaboraciòn militante en el PSOE,esos guerracivilistas, nos aboca a lo que precisamente denuncia. Porque el problema,en realidad, no son los nacionalistas, esos blandengues cuando se les planta cara, sino el utilitarismo pactista del PSOE con vistas a seguir paseàndose por los enmoquetados pasillos del poder.

    La pluralidad que se le exige a España, cuyo pluralismo es innegable, carece de contrapartida dentro de las regiones que muy enconadamente la reclaman. Tan cierto es que el más perfecto Código penal nunca resolverá el problema de los malos tratos, ni el Civil el de las herencias, como que ninguna Constitución puede ser suficientemente buena para sofrenar las fricciones emanadas de las competencias territoriales cuando la vocación de algunos es, precisamente, crearlas. La ingeniería constitucional asimétrica aplicable a una Carta de tan reciente factura como la española, perfeccionada en sus protocolos estatutarios, sólo puede obedecer a la imperiosa necesidad de adaptación al contexto internacional, concomitante a la revisión que lleven a cabo en su día los demás países europeos, o a una recelosa deslealtad al acervo común. La primera circunstancia aún no se da, la segunda empieza a durar demasiado.

  5. My dearest Putiflor, otrora santa esposa, este niño nuestro mira que maricòn nos saliò.Para mì que acaba mal,de funcionario o algo asì.

  6. Es malo ser marido cabrón o que las selecciones de futbol se escoren por la banda de Lestrove pues ya se sabe Padròn Padrone Santamaria Lestrove pero peor aun ser el reverso de la belleza moral y el epítome de la miseria del alma como los que se rebozan en carroña y comen gusanos que no sean angulas ni spaghetti al dente pues el enemigo no siempre es desconocido y por ello podemos socorrerle aunque no nos deje y eso es lo que yo hago si bien me meten la cabeza en meo de caballo y me tiran sobre los huevos toda la estopa que andan repartiendo por el ancho mundo desde la bocana de la ría de Vigo hasta un lugar cualquiera en el que por supuesto no hondea la bandera francesa y por ello tengo justa fama de fogueteiro y bujarrón facha lo que no empece que capee cualquier temporal por la mura de babor e incluso sea capaz de enfrentarme faca en mano a alguien que se llame John Teruel que acojona bastante sobre todo si va cargando carbón en la frente y tiene una nuez más dura que el hierro y voz de tripulante de barco conocido como Makario Cristo de panameño pabellón porque tanto me dan a estas alturas las lenguas murmuradoras como las mujeres con muchos años y mucha dignidad toda vez que el tiempo pasa para todos y pone a cada listillo en su sitio incluso a los cazadores de conejos y a los de coños joder que rabia me da que las historias confusas de las que nadie quiere hablar tenga que resolverlas un matemático ruso cuando aquí mismo cualquiera sabe que los políticos de izquierdas persiguen el dinero y el poder como la Porcallona polla fresca y ya puestos prefiero un cardenal pirata bien de derechas que guarde los diamantes en el ojete que todos esos buenistas que siempre andan poniendo cepos loberos al manso pueblo español con lo fácil que sería caparlo de una puta vez si total es inofensivo cual niño desdentado.

  7. Si por razones de estrategia amorosa prefieres colocarte encima recaba plenos poderes incluso los de palparle los huevos a diestro y siniestro al hombre que pagues o morderle el coño de la mujer que contrates porque en cualquier caso la lucha por el placer siempre sale financieramente barata y estéticamente cara toda vez que los extranjeros oscuros ahora están de saldo y las chinas con cara de pez regaladas que tienen además de propina una glándula que regula el número de orgasmos gratuitos y los de prepayed con lo que uno se envicia de lo lindo y si es mulato el machacante a Marujita le pasa lo mismo si bien le sale mas caro por eso de la cotización al alza de la esperma tropical sin enlatar que es al tacto muy parecida a la jalea real pero aunque la lluvia azote los cristales y la vista sobre la ría sea incomparablemente triste es preferible escuchar gemir a la criada para quienes tienen miedo a la soledad y conducir a doscientos por hora dentro de coño chorreante según doctrina de los que aprenden a morir polla en ristre a cualquier hora del día porque los acontecimientos insólitos no se dan solamente en Galicia.

  8. Un hombre que no ha salvado a nadie con sus propias manos es como los saramagos que nacen en las escombreras de amarillenta luz anunciadora de hastíos infinitos sin deseo de amar al prójimo ni el champagne a morro tal los moros o los chinos que son hermafroditas por exceso o defecto o maricas de pies planos sin que nadie les pida cuentas si han salido más de dos veces en los periódicos o se es de izquierda benimerina adscrita a la logia enana de los mantenedores de blandones encendidos a los pies del tótem más proximo que siempre suele estar en Madrid via Barcelona y por eso alzan la voz y dicen que más vale ser burros uncidos de la secta psoecialista que amar la vida ahí afuera por el frío por el miedo y porque ya quedó dicho que tener el alma plana o la lengua torcida y azul es mejor que echarse al monte a las claritas del día Poincaré dixit y yo confirmo prendas.

  9. Sucede por doquier. Es como si nuestro mundo hubiera cambiado de naturaleza y su sustancia se hubiese transmutado en la opuesta. Y sin pedirnos permiso. Algunos encuentran acomodo y hasta prosperidad en la nueva situaciòn, que no lo es tanto como para no haber sido intuida por los más despiertos desde tiempo ha. Costumbres, normas, creencias, respetos, lealtades, todo resulta ahora tan cambiante que quienes gustábamos no tanto de las certezas como de las consistencias vivimos los dos telediarios restantes con el placer atormentado del baile al borde del precipicio o la ùltima cópula sobre la paja que cobija un nido de víboras. El caso es que follar por última vez también les ha ocurrido a otros, a veces incluso con la pistola en la sien o el veneno en la boca, pero los veteranos, ágiles hasta en esto del fin, sentimos que, efectivamente, los relojes de Dalí se derriten sin que el repique de campanas alborozadas al amanecer pueda detener su blanda ilusión.

  10. No le vendría nada mal al niño una buena comida a base de tocino y vino. Me temo que de lo contrario terminará, como dices, de funcionario o decorador.

  11. Tocan a muerto, cada día tocan a muerto, en inglés hay un verbo que designa específicamente nuestro cromático tocan a muerto, de colores pardos y grises y gotas que chorrean por un lienzo reseco. Ni siquiera la tengo delante, pero cuando la embisto en mis deseos cada embestida es una de esas campanadas quedas que tocan a muerto, que recuerdan el muerto que llevo dentro. Y por mucho que mueva el culo, por mucha furia que ponga en el bombeo, sólo una vez de cada veinte el badajo alcanza de forma rítmica el bronce del clítoris campana.

  12. El del polvo sobre la paja que acomoda un nido de víboras es de los mejores que te he leído.

  13. No es necesario haber leído a Habermas para saber que el concepto de nación, tal como lo conciben los etnonacionalistas -y, aunque en distinto grado, los catalanistas, galleguistas y vasquistas lo son, sobrevolando a los españolistas- ha quedado relegado a una categoría sentimental sin gran alcance operatorio pues se le prefiere, por su precisión conceptual, el de nación-estado. El etnonacionalismo, en las distintas variantes periféricas, intenta establecer un nexo de filiación que sustente sus extremosas reivindicaciones, frecuentemente solapadas bajo la demanda de pluralidad, cobijàndose en la hipòtesis transformada en dogma de sufrir una insoportable opresión centralista. Para este fin, recaban la atención del extranjero (¡ay, aquel increíble “freedom for Catalonia”!) y de aliados circunstanciales en España, mediante la consabida exposición de un pasado mitificado y de un presente victimista. Ahora bien, si el investigador de fuste tiene el coraje de chapotear en ese magma descubre que las anécdotas historicistas sustituyen a los datos históricos, el primitivismo vernáculo a la cultura, el cientismo racial a la ciencia genética, el lenguaje de comunión a la lengua de comunicación, la nostalgia localista al acervo compartido, el primordialismo al hecho civilizador, el ensimismamiento provinciano a la apertura de espíritu, junto con un inconmensurable déficit de estructuración coherente del conjunto mitificado y sin más calado racional que la sistematizaciòn de agravios. Poco importa, por ello, que los dislates teorizados arraiguen en la convicción de pertenecer al nacionalismo democrático ya que, a estas alturas del curso, todos sabemos que quien empieza diciendo arteramente mentiras acaba creyéndolas sinceramente.

    Como que Zapatero es guapo,corazòn.

  14. 28/12/2006 21:59 por lectora putiferia

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    También es de los mejores que he echado.

  15. 28/12/2006 22:02 por follandeiro

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    Quizá por ello te quedó tan rematadamente bien.

  16. 28/12/2006 21:58 por En los lupanares también venden tabaco

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    Este chico apunta maneras.Deberìa hacer pràticas chez follandeiro.

  17. Es lo que tiene, Adrede. Difícil es sustraerse al placer de traicionar al que te consagró, así es como se construye la ilusión de que la vida es propia.

  18. No debería uno leer a Dante con la boca llena de garbanzos la vida tiene un revés de sombra que no es la muerte esa vana ilusión sino quizá un pálido reflejo de nuestros instintos más luminosos el otro día vi en la margen de un riachuelo un gato felizmente dormido o muerto a la luz de la luna o de una farola quién sabe ahora se ven muchos cadáveres de perros o gatos en las cunetas de las carreteras bultos derrengados que un día fueron cojines de señores que arrebujados conspiran en las esquinas del mapa por trazar otros mapas por resquebrajar el mapa mi director espiritual dice que los nacionalismos periferiantes son una conjura de caciques o señoritos de casino en Helsinki todavía hay barrios obreros la madera cotiza en bolsa yo creo que la vida es cuento para idiotas contado por un guasón.

  19. Del labrador procede la palabra “cultura”. De la ciudad, la palabra “civilización”.

    Entre la azada y la antena, escojo la pena.

    Y entre la seda y la pana, mi majestad es roja.

  20. La amistad asexuada no existe – dijo follandeiro.

    Vale, pero despacio- repuso adrede

  21. INFUMABLE COMPLEJO EL DE ADREDE, QUE LE CALLEN LA BOCA CON EL PLANETA. PENA DE BLOG SI NO PARAN ESTO!!!

  22. 2006 23:17 por EL CABALLERO DE LA BLANCA LUNA

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    Con lo de "blanca luna", se estarà refiriendo a su propio culo? Los mariquitas gallegos son reputados por tener el culo muy blanco.

  23. ES UN TIPO ACOMPLEJADO QUE NO TIENE NADA QUE HACER. NO TENDRÁ QUIEN LE LEA NI QUIEN LE ESCUCHE, CABALLERO DE LA BLANCA LUNA. SU HABILIDAD ES LA GROSERÍA BIEN EXPRESADA AUNQUE CUANDO ALGO LE MOLESTA SE REVUELVE COMO UNA VÍBORA.

    DÉJELO HASTA QUE SE CANSE O SE PONGA A TRABAJAR EN ALGO ÚTIL.

  24. Acabo de entrar ahì al lado,en lo del "Acoso escolar":este blog es para retrasados mentales. Entre los que incluyo,por supuesto, al del culo blanco y al tempos.

  25. 29/12/2006 0:02 por TIEMPOS

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    No es que me revuelva como una vìbora,soy una vìbora:ràpida y mortal.

  26. 2006 23:17 por EL CABALLERO DE LA BLANCA LUNA

    29/12/2006 0:02 por TIEMPOS



    De verdad, qué malos tiempos corren. Cuán domesticados les tienen a ustedes en este país.

  27. En el apartado de comentarios de este blog se está escribiendo la mejor literatura española desde la muerte de Cela y Torrente Ballester. Un poco de respeto, cojones. Hasta ahora los comentarios sobre los textos del Sr. García Posada no subían de cuatro. Tampoco es para tanto.

  28. Algunos críticos opinan que "La bestia rosa", citada por usted en este blog suyo como una de las obras maestras de Francisco Umbral, es una novela excesivamente cosificante y falocentrista. ¿Le parece osada esta afirmación, señor Posada?

  29. La degeneración del diario El País ha experimentado un acelerón terrible en los últimos tiempos: junto a la salida por la puerta trasera de intelectuales de indudable valía como Arcadi Espada, García Posada, Francisco Umbral, Juanjo Calaza o Ignacio Echevarría, se ha dado un notable despegue entre sus páginas de figuras grotescas como Manolo Rivas, duque de Chapapote, Seso de Toro, el paleontólogo Jordi Gracia y el inefable falangista Rafael Conte, a quien la novela de Umbral "Leyenda del César Visionario" le hirvió la sangre dado lo mal que en ella quedaban los, así llamados, "laínes". Todo ello, más las consabidas entrevistas o artículos de Carlos Goytisolo, Juan Fuentes, José María Vicent y Manuel Ridao y el no menos consabido Juanito Cruz, esa voz, determina un periódico que apenas si es caricatura de lo que un día, finales de los setenta, fue.

  30. Estimado señor Posada: dice Juan Goytisolo que usted puso a parir su mediocre novela "Paisaje despues de la batalla" sin haberla leído. ¿Es eso cierto?

    Yo opino que no hace falta haber leído una novela para saber si ésta es buena o es mala. Nos ha pasado a todos con la última de Rivas, un suponer, a la que sabemos pésima sin haberla leído siquiera. Esto podría llevarnos a una hipótesis literariamente feraz: el ejercicio de la critica literaria por *intuiciones*, por *pálpitos*. Seguramente Vila – Matas escribiría una novela aceptable con base en las peripecias y divagaciones de un crítico literario que no leyera ninguno de los libros que reseñase.

  31. Leopoldo María Panero sostiene en un libro reciente escrito a la par con el impar Diego Medrano que Andrés Trapiello y Enrique Vila- Matas no sólo suponen una regresión en la literatura contemporánea patria, sino que son ambos, no uno más que otro, sino los dos en el mismo nivel, los escritores más feos de España. ¿Qué opina usted, señor Posada?

    Yo, desde luego, le daría el Premio Cervantes a Leopoldo María Panero, nuestro mejor poeta y nuestro más ardiente monárquico.

  32. Primero a Arrabal,hijo mìo,porque no debe el discurso aclarar sino ofuscar. Toda vez que a la plebe hastían las palabras que, como estatuas, permanecen, y conmueven aquellas otras que, como el azor, se abaten sobre la presa

  33. No hay cosa más deseada ni más frágil que la reputación, y el que una vez la pierde, tarde la recupera: hace mucho que di la mía por perdida. Ya sólo me interesa la alta ciencia, tipo cuantos centímetros les mide el recto, proceder, a los soplapollas, o cosas así, que hoy veo brillar en este palacio de las desmesuras que es la libre opinión y dando por olvidado cuanto sabía y amaba y aun olvidándome de mí mismo no puedo apartar, embelesado, los ojos del camino que nos traza un aventurado peregrino llamado Garcia-Posada al que Cebrian acuchillò miserablemente con esquinero rencor. Campea el peregrino, sin poder esconderse, en una clarísima eminencia señoreando cuando hay e incluso cuanto se insinúa en epistemología, átame Wittgenstein esta mosca por el rabo. En su arquitectura lógica, extremo del artificio y de la belleza, engolfado en luces y alumbrando todas ellas a más de ser diáfanas sus razones para recibirlas sólo se necesita una mente transparente, algunas claraboyas, balcones rasgados y ventanas patentes en el intelecto. Pues todo es en la exposición luz y claridad a raudales cual ático en Ciudad de la Incultura nezionalista. Cuando llegaron a mi corazón indolente tales argumentos me postré como otros muchos hombres y mujeres de por aquí, verdaderos y verdaderas, adorando y besando los pies y hasta las paredes de este templo de sabiduría que es el blogdeGarcia-Pesada apesardeplastas comoeldelculoblancoy alguno màs pero mirándolo mejor y advirtiendo como otros me superaban y lamían arrobados cuales pastorcillos ante prodigio divino saqué algunas cortezas de pan reseco de entre unos libros que guardo a treinta y tres metros sobre mi cabeza y masticándolas con lentitud dioseme en reflexionar sobre mis carencias. En esto aportó un delicioso jumilla en bota Putiflor que pasaba por allí cabalgando una ruidosa Harley en cuyo asiento trasero llevaba atada una mulata brasileña que se llamaba Romualdo. Acordamos el vino y el pan e hicimos unas sopas que en llegando a la boca simulaban deliciosas, lo que nos evitó opinar sobre asuntos que se le escapan al común de los mortales. Y si bien en este templo está siempre la puerta abierta sólo suelen entrar personas coronadas por laureles y muchas inscripciones ingeniosas por toda la cornamenta, que llaman opiniones. Al entrar quedan admirados en un primer instante por lo muy señorial y amplio del patio, coronado de columnas tan firmes y tan eternas que parecen nunca cederán y que llevan nombres honrosos de varones alados que podrían sustentar el mundo, y algunos de ellos el mismo cielo, siendo cada uno un non plus ultra de su especialidad, incluida la mía propia que es la de tocahuevos. Se percibe además entre todos ellos una armonía tan dulce que tiraniza no sólo los ánimos pero las mismas cosas inanimadas de tal forma que los peñascos y las piedras obedecen a sus pensamientos y salen cagando hostias contra la boca del que tengan más cerca. Putiflor y yo entumecidos por el jumilla dudamos si todo esto no sería obra del mismo Morfeo, zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz, y con esa curiosidad pedimos nos introdujeran en el majestuoso salón donde el edecán distribuye con parsimonia copos de nieve en marfiles y las ascuas de oro en piñas maravillosamente atemperadas por su misma belleza. Nos recibieron y cortejaron de buen gusto toda la banda de retrasados que pululan por aquí,incluidos Susode Tonto y O’Rivas, y que me temen como la peste y si no ya veréis mi próximo artículo, pues en mi caso todo va de mal en peor, y con buen genio y con agrado nos condujeron a la agradable presencia de un sol humano que parecía divino:Garcia-Posada. Su mirada inteligente estaba animada de tan suave bondad que rápidamente dedujimos que podría hacer inmortal a cualquier humilde peregrino y no digamos a alguien que se llame Suso de Tonto por parte de padre conocido pues también se le veía capaz de dar vida a los muertos, componer los ánimos, sosegar los espíritus y si preciso encenderlos con el furor bélico, aunque a mí me recibió con un cachondo “follandeiro, a ti no te conozco de nada” . Así hace alarde de armonía ante sus peregrinos huéspedes que rodeados de instrumentos varios, sonoros y bien acordados, tañen liras y pulsan cítaras para su mayor y bien merecida gloria. Y ante tal espectáculo Romualdo se corrió sin más trámite, no como yo que necesito de alguna que otra artimaña plebeya. Verbigracia metérsela al mamón que me quiere acallar cuando en realidad soy un modesto profeta reaccionario que aguanta a pie firme a los cien mil hijos de San Castelao.

  34. Si yo fuese jorobado y rubio en lugar de alto, apuesto y renegrido y tartamudo y llevase un murciélago en el hombro y no solapas de carey, las mujeres con ansias de mejorar socialmente buscarían mi compañía como la hiedra trepadora el muro de las paredes, porque, mis queridas y queridos mamoncetes, es más fácil apoyarse en un bastón recorvado y corto que en el mástil de una bandera aunque fuese invicta. Y no otro es el problema de España, habitada por excesivo número de nacionalistas grasientos, muchos llamados Pena que según la teoría del “nomina omina” cada uno se parece a su nombre -yo, sin ir más lejos soy un cerdo- y no te quiero contar si además se llaman Xosé Ramón la pena que dan en su rastrero frenesí de ser condecorados parsimoniosamente por algún íncubo de linaje criptocatalán y sufí con pocas horas de vuelo y demasiados esparadrapos en el fatigado pene o pirola o picha o nabo pero en cualquier caso sin manual de instrucciones al uso adaptado a estos tiempos versátiles y tornadizos. Antes bien, nuestra religión sólo puede ser la verdadera siempre y cuando no entre en contradicción con la segunda ley de la termodinámica ni la con la declinación de rosa-ae no importa las dudas que suscite el descubrimiento de America ni si Franco era de origen sueco o por el contrario había aprobado notarías a la primera sin regalar ni un jamón, a pelo, pistola al cinto cantando un bravo corrido mejicano y levantándose al alba cuando toda la morralla conspirativa aún dormía la borrachera del día anterior creyendo que esto es jauja y que el Prado es el Corte Inglés, todo a cien incluidos los fusilamientos del 2 de mayo que no deja de ser un partido perdido por goleada aunque con el árbrito vendido como demuestra Pio Moa en su famoso opúsculo “Aquí hay mucho listillo” editado por el MIT en pantalla panorámica con el imprimatur de Di Stefano y el silencio culpable de los retroprogres lusistas, léase, culeros. Por tanto, el Espíritu Santo como los pimientos de Padrón, Padrón, Santamaría, Lestrove, se adaptan a los terrenos más variopintos y resecos donde ni las camisas de seda de los diputados humanistas del PSC tienen los sobacos impolutos de no pegar golpe, ni callosidades en las manos que no sean de jugar al golf, al tenis, al padle, arriar velas o cascársela para lo cual siempre es mejor ponerse guantes de cabritilla no vaya a ser que después apestemos a volante o a billetes de quinientos euros recibidos bajo la mesa como los que le chorizaba Susode Tonto a Fraga, subvenciones mediante, o como los que pesquisa O’Rivas para dárselos a su mujer, si no, no lo deja follar, que el chulo de la susodicha le mete unas hostias del copón, y bien que le gustan, si no lo mantiene porque obras son amores y es más fácil predicar que dar por saco ya que según Mahoma tan maricón es el que da como el que toma, dicho sea sin ofender a nadie en estos tiempos en los que resuenan ya sobre el asfalto los cascos de la caballería almohade lanzada a toda pastilla a pesar de la dificultad de llenar el depósito sólo en las gasolineras de las comunidades autónomas que tengan como lengua oficial el catalán, el euskera, el francés o el andaluz y algo de gallego-portugués bien fuere aprendido por correspondencia, por transmisión vaginal o por interés y normalización lingüística previo deshuevamiento generalizado como consecuencia de no ser rubios y jorobados, con buenos conocimientos de artes marciales, paracaidismo y esgrima como sucedía antes en las familias atentas a la transmisión generacional de una sólida herencia consistente en bonos del Estado y apellidos con ciento veintisiete letras y alguna partícula elemental más las consabidas lecciones de poda, corte, confección, vals y cocina regional, porque, díganme con la mano en el corazón, qué mujer que se llame Letizia, Zoe, Ingrid, Samantha, Rosabel o Pocahondas sabe hoy cocinar callos con garbanzos que no sean enlatados. Y así todo. No sé a donde cojones vamos ir a parar.

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