MI ventana se abre a las nubes de paso,
a las hojas caídas, el río espejeante. 
Unos hombres enfrente construyen altas torres
y las corona el grito veloz de los vencejos. 
Pero yo... Tal vez en otro siglo.
Hoy mi ciencia no vale: está el horno sin fuego 
y en las retortas frías ya nunca obtendré oro.
Estas cuatro paredes que de sobra conozco.
Así los condenados gustarán en su infierno
el sabor de sí mismo.
Triste humo, repiten, 
y un eco inadvertido resuena aquí en mi cuarto.
Temo al sueño en que muero tras el día 
y temo despertar pues me arrastra a mi vida, 
al gris remordimiento y esta blanca impotencia.
La gloria es de los otros. 
                    Déjame entrar contigo, luz, 
al sereno recinto donde vive 
el aire sobre el aire, 
y arrojar estas sombrasque me queman.