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– \u00bfEs su pensamiento realmente tan puro? A fin de cuentas el h\u00e9roe de su \u00faltimo libro se llama C\u00e1ndido…\u00bfNo es extra\u00f1o, para un hombre como usted, recurrir a este personaje volteriano que nunca acaba de propinar al pr\u00f3jimo f\u00f3rmulas de felicidad?<\/em><\/p>\n – No, realmente no es tan extra\u00f1o como parece. A trav\u00e9s de este C\u00e1ndido moderno he querido inventar una f\u00f3rmula de felicidad que consistir\u00eda en \u00abcultivar\u00bb la propia cabeza m\u00e1s bien que el propio jard\u00edn; en fiarse m\u00e1s de aquello que nosotros pensamos que de lo que otros piensan por nosotros, y no intentar darles vida a las cosas muertas.<\/p>\n – Cosas muertas….\u00bfo sea?<\/em><\/p>\n – El marxismo, por ejemplo, este cadaver gigantesco, esta carro\u00f1a que hace marchitarse la cabeza de aquellos que no se atreven a pensar. De hecho, desde hace una infinidad, todos saben que el marxismo est\u00e1 muerto, pero, en Italia, todo ocurre como si los muertos pudieran hablar. Primero se ha aludido a C\u00e1ndido. Por mi parte prefiero hablar de Pangloss, ese miserable Pangloss que, en presencia de una fosa com\u00fan, se atrev\u00eda a decir, en nombre de toda la filosof\u00eda de la historia, que todo iba perfectamente en el mejor de los mundos…Hoy Pangloss ser\u00eda marxista si en la \u00e9poca de Voltaire era leibniziano. Seg\u00fan Pangloss la felicidad es precisamente como la imaginan los intelectuales. Una felicidad de ideas, una felicidad prometida, aun cuando esta promesa pasa por el infierno.<\/p>\n Le Nouvel Observateur, junio 1978). Tomado del libro: Sin esperanza no pueden plantarse olivos. Laia, Barcelona 1987.<\/p>\n \n