Lanza un grito
de alegría, Coolidge.
Para lo bueno
                  no ahorro palabras.
De los elogios
                  ruborízate como el paño de mi bandera,
aunque seas
                  superunited states
                                    of
América
Como a la iglesia
                        va
                              el creyente extraviado,
como, sencillo y severo,
                              se retira a una celda,
así yo
en el gris
            crepuscular
piso
      humildemente
                        el puente de Brooklyn.
Como en la ciudad
                        hecha polvo
                                    entra el vencedor
sobre cañones
                  largos como jirafas,
así yo,
            ebrio de orgullo,
                              hambriento de vida,
me encaramo
                  altivo,
                        al puente de Brooklyn.
Como el pintor
                  clava su ojo
enamorado y agudo
                        en la virgen del museo,
así yo
            de pie, bajo el cielo
                              plagado de estrellas,
miro
      a Nueva York
                  desde el puente de Brooklyn.

[…]

Estoy orgulloso
                  de ese
                        kilómetro de acero,
en él se han concretado
                              mis sueños:
la batalla
            de las estructuras
                              contra los estilos,
el cálculo riguroso
                        de tuercas
                                    y del acero.
Si
      llegase
            el fin del mundo,
el caos
            pondría el planeta
                              patas arriba
y sólo
            quedaría
                        este puente
encabritado sobre el polvo de la ruina,
y así como
            de huesos finos como agujas,
engorda
            en el museo
                        los enormes lagartos fósiles,
así
      con ese puente
                        el geólogo de los siglos
podrá
            reconstruir
            nuestro presente.
Dirá entonces:
                  Esta
                        pata de acero
unía
      mares y praderas,
desde aquí
            Europa se lanzaba al Oeste
aventando
            plumas indias.
Aquella costilla
                  parece
                        una máquina.
Calculad
            ¿le bastarían los brazos
para
      con un pie de acero
                        puesto en Manhattan
atraer
      por el labio
                  a Brooklyn?
Por los cables
                  del tejido eléctrico
deduzco:
            era la época
                        posterior al vapor.
Aquí
      la gente
                  ya
                        gritaba por radio,
aquí
      la gente
                  ya
                        volaba en aeroplano.
Aquí
      la vida
            era
                  despreocupación
                                    para unos
un prolongado grito de hambre
                                    para otros.
Aquí
      los parados
se tiraban
            de cabeza
                        al Hudson.
De aquí en adelante
                        mi tela se pinta sola,
hasta tal punto
                  que por las cuerdas sonoras
llego al pie de los astros.
Veo
      que aquí
            estuvo Maïakovski,
estuvo
            y, silabeando, escribió sus versos.
Miro
      como mira el esquimal a un tren,
me aferro
            como la garrapata se aferra a la oreja.
El puente de Brooklyn
sí…
      ¡realmente es algo!